诗人
所有人都喜欢诗人，但我对他厌恶至极。
他成天穿着白色的斗篷到处闲逛，只想着风花雪月不理人情世故，像一个痴呆的幽灵。你只要有闲心在月夜里走走，就能撞见他出神地望着月亮，嘴里还喃喃地念叨着什么，比苦修士还虔诚。可就是这样一个疯子，却被人们封为“最伟大的诗人”，赞誉他是神明的子嗣，上天的信使。依我之见，这些都是胡扯，只有这“最伟大的诗人”说的不错——诗人本就是无用的职业，那么业界里最游手好闲、最一无是处的那个，想必就是“最伟大”的人中翘楚了吧。
怀着对舆论的最后一点尊重，我决定去拜访他一下。
他拨开重重叠叠的风铃，穿过不计其数的书籍，给我倒了一杯茶。“您想看看我的诗吗？”他朝我拘谨地笑了笑。“可是诗又有什么用呢？我审视着他，平静地说，“诗又无法挣来任何东西。”
这句话如同一把烈火点燃了他的血液，沸腾的鲜血在他的胸腔中燃烧，怒吼着驱使他反击。他狠狠地一拍桌子站了起来，用如炬的目光逼视着我：“啊，我懂了。您不是来看我的诗的，您是来责难我的。您和那成千上万的人一样，觉得我只是一个深陷在虚无缥缈之中的可怜虫，觉得诗只是荒废时光的产物，不是吗？”
“不然呢？这世界上到处有儿童在挨饿，有人民在受苦，有战火在燃烧，你的诗就能让他们幸福吗？当一个孩子站在家园的废墟里，从家人的尸体旁被拖开的时候，一首诗又能帮他什么？既然这些真正需要帮助的人得不到慰藉，那么诗到底有什么用？”我恶狠狠地盯着他，提高音调吼出了这些话。
我可以清晰地看到，这尖锐的字字句句都如细针般扎在他的心上，戳弯了他的脊梁。他无言而无力地滑落到椅子上，松开了紧攥的拳头，伸出苍白的双手捧住茶杯。他垂下头，心虚地低声说道：“虽然诗无法在灾祸中拯救我们，但是.......”
我甩上门把他的声音关在屋内，趾高气扬地离开了这栋房屋。只留下诗人怔怔地坐在那里，兀自望着冷掉的茶发呆。
但我没有想到，那竟是我最后一次见到活着的诗人。
在他的葬礼上，成千上万的黑白蝴蝶列队飞过他的身侧，它们轻轻振翼便引起了一场呼啸的狂风，宛如一曲沉痛的哀歌。倾盆大雨仿佛是上天的眼泪，让大树与小草都低了头。我皱眉看着这一切，心中莫名有些烦躁。一位先生走过来为我撑伞，说道：“他是位伟大的诗人，我们都感到惋惜。”我不以为意地耸耸肩：“在我看来，他只是个疯疯癫癫的萨满。”
他诧异地望着我，缓慢地说道：“这位小姐，你在开玩笑吗？你竟然要用一个诗人的行为来评价他？”看到我肯定地点了点头，他哈哈大笑起来，笑得连伞都拿不住了，抖了我一身的雨。“诗人的生命只存在于诗行之间，离了灵魂的躯壳自然疯疯癫癫，这不足为奇。我猜，您肯定没读过他的诗。”他说。
见我摇头，他轻声叹息，旋即昂首望天轻轻吟诵。他说初开的花明朗的月，说温馨的家遥远的国；他说迷失的怅惘，说奋起的希望......到最后，我已经听不清他在说什么了，所有的声音都融成了茫茫一片恢弘的颂歌。我的心随着颂歌的节奏律动，血液在不受控制的翻涌。我第一次如此鲜活地感受到生命的存在。
他停止了朗诵，严肃地说：“您看，诗怎么会没有用呢？诗给多少平凡的日子涂上了色彩，安慰了多少迷茫怅惘的人。所以并不是诗不能帮助人，而是人自己赶走了诗。”他转了转眼睛，又继续说道：“至于诗人嘛，也不是什么无用的职业。他们是点燃生命的魔术师，是呼唤灵魂的萨满，是爱与美的信徒。”
我为自己生命的荒凉与愚钝大声哭泣起来，与漫天的大雨交融在一起。
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